J’ai fermé les yeux et j’ai essayé de m’endormir.
Mon esprit ne s’est pas arrêté. Il revenait au dépôt comme une langue revient à une dent ébréchée. La voix de Kazan sur l’enregistrement, plate et rapide. Le nom que j’avais traduit. Le stylo de Mercer se déplace sur son carnet. Une berline au coin d’une rue. La voix de Gérald au téléphone. Eugène Kasan.
Pouvez-vous avoir un béguin déchirant pour un homme que vous n’avez vu qu’une seule fois et à qui vous n’avez jamais parlé ? Vous ne vous êtes jamais réellement rencontré ? Mon clitoris palpitait en réponse, et si ma culotte trempée était une indication, c’est exactement ce que j’avais fait.
Je me suis retourné et j’ai regardé l’horloge sur la table de nuit. Les chiffres rouges cochèrent. Dix heures. Dix heures trente. Onze.
À onze heures quarante, mon corps a lâché. Le sommeil m’a tiré lentement vers le bas, m’entraînant à travers des couches d’anxiété jusqu’à ce que j’arrive à un endroit proche du repos.
À onze heures cinquante huit, je me suis réveillé et au début je ne savais pas pourquoi. Puis j’ai entendu la porte, le clic électronique, le vrombissement mécanique de la carte-clé lue par la serrure.
Mes yeux se sont ouverts. La pièce était sombre. Pendant un moment, j’ai cru que je rêvais. Jouer des tours à un cerveau fatigué et extrêmement anxieux.
Puis j’ai entendu la poignée de porte s’arrêter près de ma serrure de porte portable. Je me suis assis. Le pouls montait déjà. La chaîne de sécurité était également en place et je l’avais revérifiée avant d’éteindre la lumière. La porte ne pouvait pas s’ouvrir, n’est-ce pas ? Les désincitations hôtelières d’AceMining étaient garanties. Seule une personne de la taille et de la force d’un gorille pourrait s’en sortir.
Il y avait un gorille de l’autre côté de ma porte et bientôt la lumière tomba sur la moquette du couloir. Une main passa par l’interstice, des doigts épais tendant la main vers la chaîne, tâtant les maillons métalliques comme on sent le long d’un mur dans l’obscurité.
Je n’ai pas crié. Plus tard, je me suis posé la question. Je le retournais et essayais de comprendre ce qui s’était passé dans mon système nerveux dans les deux secondes entre la vue de la main et le moment où j’attrapais le téléphone. Quelque chose en moi est devenu froid et plat, comme le fait la traduction sous haute pression lorsque l’espace se réduit à la taille du mot suivant et que rien d’autre n’existe. Survival habillé en professionnel calme.
Mes doigts se sont enroulés autour du téléphone sur la table de nuit.
La chaîne s’est cassée.
La porte claqua vers l’intérieur. Deux chiffres. Grand. Homme. Ils se déplaçaient assez vite pour que la lumière du couloir vacille lorsqu’ils le traversaient.
J’étais hors du lit avant que mon cerveau ne rattrape son retard. Pieds nus sur la moquette de l’hôtel. Téléphone dans ma main droite. La salle de bain était à trois pas. Si je pouvais entrer, verrouiller la porte et composer le 911, si je pouvais gagner soixante secondes.
Un bras se referma autour de mon bras. Les doigts s’enfoncent assez fort dans le muscle pour envoyer une décharge blanche sur mon épaule.
J’ai tourné. Mon coude gauche est parti en arrière et a heurté quelque chose de solide. Grognement. Souffle chaud sur la nuque. Mais ils étaient deux et un moi, et le manche ne s’est pas cassé.
Une autre main attrapa mes cheveux. J’ai été touché. J’ai tiré la tête en arrière jusqu’à ce que je regarde le plafond. La douleur s’est répandue sur mon cuir chevelu. J’ai senti le cri monter, monter et monter dans ma gorge, puis le couloir derrière eux s’est effondré.
Bruit. Le craquement de frapper quelque chose de dur jusqu’aux os. Des corps passaient par la porte ouverte, mais ce n’étaient pas les mêmes hommes. Ils se déplaçaient différemment. Plus rapide. À carreaux. Né de la pratique, de la répétition, d’hommes qui l’ont fait tant de fois, le mouvement n’a plus besoin de la direction du cerveau.
La main dans mes cheveux s’est relâchée.
Je suis tombé, j’ai placé un tapis sur mes genoux et je me suis couvert la tête. La violence s’est déplacée au-dessus de moi. Des grognements. Le bruit sourd d’un corps heurtant des plaques de plâtre. Les ordres russes étaient aigus et secs, et l’accent n’était pas bon pour les hommes qui m’ont attrapé. Un autre Russe. Origine différente. Professionnel.
Puis silence.
J’ai levé la tête.
La pièce semblait avoir explosé à l’intérieur. La lampe de chevet s’est cassée sur le sol. La table de chevet elle-même était sur le côté. Les deux hommes qui étaient entrés par effraction étaient au sol, immobiles, les bras mal orientés. Au-dessus d’eux se tenaient quatre autres hommes, armés, le visage couvert de cagoules sombres. Leur respiration était sous contrôle. Leurs armes étaient de niveau.
L’un d’eux s’est tourné vers moi.
“Mlle Benson.” Son russe était du pur Moscou. Qualifié. “Es-tu blessé ?”
Ma bouche est restée ouverte. Rien n’est sorti. Ma gorge se serra autour des mots comme un poing se serre autour d’une clé.
Il s’est accroupi à côté de moi. Je pouvais voir ses yeux à travers les trous pour les yeux de la cagoule. Calme-toi. Persistant. Les yeux de quelqu’un qui avait déjà visité de telles pièces et les avait trouvées banales.
“Mlle Benson. Êtes-vous blessée ?” Maintenant, il parlait en anglais.
“Non.” Le mot est sorti brut.
Il hocha la tête une fois, toucha le combiné et parla rapidement en russe.
“Mu yeyo zabrali. Ona tsela.”
Nous l’avons. Il est indemne.
Il m’a pris la main et m’a aidé à me relever. Mes jambes tremblaient. Mes mains tremblaient. Ma mâchoire était si serrée que mes dents me faisaient mal.
“Qui…” commençai-je.
Il a brandi le téléphone. Je l’ai poussé dans ma main.
“Quelqu’un veut te parler.”
J’ai porté le téléphone à mon oreille. Mes doigts étaient engourdis autour du boîtier.
“Mlle Benson.” La voix était basse. À carreaux. Je l’ai reconnu comme on reconnaît un son qui nous a déjà pénétré la peau. Mon pouls, qui s’accélérait à cause d’une peur intense, trébucha sur lui-même et passa une nouvelle vitesse. “Tu as traduit quelque chose aujourd’hui qui a fait de toi une cible. Je suis la raison pour laquelle tu es toujours en vie.”
Eugène Kazan. Au téléphone. Dans mon oreille, pas dans mes rêves. Alors que je me tenais pieds nus dans les ruines de ma chambre d’hôtel, portant le sweat-shirt et le pantalon de pyjama en flanelle de mon père, entouré d’hommes armés et des cadavres des hommes qu’ils avaient arrêtés…
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Credit Post By: Lexi Johnson | Author